Patativa

izabel xarru

Patativa diz sua casa no canto.
Nem é poema.
Tem quem sofra de véu no ermo,
tem quem sofra de seita na voz.
Patativa não é assim./
Caído no estreito do trecho,
extrema primores/
e musica cheiro úmido na terra,/
esfola a pena no açude/
( adoça a fêmea batendo asas )
Depois é enriquecer o ninho
E calor de ave destituída de fio.

Ninguém

izabel xarru

D. Cecília era assim, uma rara. Virada de costas pro mau acaso, bunda e ombros já formavam loft, misto de idade e moda. Agora, na cozinha, fazia um suco sem sementes, sem películas, sem bagaço, quase sem fruta, mesmo. Puro capricho. Pro marido:

-João, que foi mesmo que eu pensei sobre o filme de ontem?
-Ô, Cecília, você está como seu pai, não lembra das coisas. E dormiu na parte principal.
-Ah... que pena. Pensei que eu tivesse gostado.

Dia vai, dia vem, D.Cecília atende um telefonema que não fala. De novo. De novo. Ai, ai, mas ela queria acabar de cuidar dos passarinhos. E de novo. Ela:

-Alô, você. Sabe, tenho um melro e uma catatua. Eles brilham no escuro. E quando penso em matar alguém, corro pra eles. Memória nunca me pega. De vez em quando adoto uma criança e brinco de estragar jornal. Depois nos jogamos fora.

A pessoa que ligou não falava. Ela:

-Continuando, até que sou sozinha de pai, mãe, filhos e espíritos santos, como o seu. Honra conhecê-lo. É amante de meu marido ou deseja assaltar minha casa? Pode me trazer uma televisão de algum assalto antigo, que a daqui pifou. Guardo pães na geladeira, se precisar.

A pessoa ouvia, talvez.

-Será que você viu o último filme do Almodóvar? Dizem que ele não é o mesmo. Também, claro, ninguém é o mesmo ( seria, talvez, os mesmos). Gostei da cena em que Penélope está comendo umas pipocas, distraída. Não tem as pipocas, mas é o que ela está fazendo, ali, calada como você.

De repente uma música começou a tocar no telefone mudo. A tal pessoa tinha colocado para Cecília ouvir. Isso, ela tinha certeza, até se enterneceu.

Só D. Cecília pensa nessas coisas assim. Por isso é que, de noite, depois do trabalho, ela reza para os bonequinhos alados de um oratório. Desde que seu primeiro filho morreu ao cair de um sonho. E ninguém quis entender porque ela gosta tão serenamente da palavra ‘amnésia’ e da palavra ‘combustão’.

Festa de debutantes

Grazzi Yatña

- Ei, você aí! Vem cá, pertinho. puxa a cadeira. isso.
Só não me venha com aquela panfletagem do sindicato dos poetas outra vez.

- Você não cresce! Vai ler Haroldo de Campos e me deixe quieto, porra!

- Puta merda. Lá vem você falando como se estivesse num palanque. Meu filho,
olha bem pra minha cara e para de olhar pro meu rabo.

- Tenho ganas de te matar, compreende?

- Sério? Não aprendeu que streap tease de banguela só pode dar em VEXAME?

- PUTA! VAGABUNDA ESCROTA!

- Hi. Que foi? Cansou de ler Germinal? Escreve no cacete: "Fui".
E se funcionar, não me avisa.


..

- Psiu..ei, você aí..você mesmo..

- Eu? Tem certeza?

- Claro! E por que não?

- Sei lá, achei estranho. Ninguém nunca me chamou assim.

- Assim como?

- Com esse tom de voz, esse jeito de quem não quer nada..

- E não quero mesmo, ué.

- Então pra que me chamou?

- Pra me confundir. Mas deixa pra lá..
..


- Ahhhhleluiaaaaaaa!

- Já sei. Outra Maluca saindo da festa.

- É..mas delícia não vem com metonímia, viu?
..

Grazzi Yatña

Batatas.

Tenho pensado em batatas de forma renitente durante a maior parte da vida.

Desde criança, essa inquietante questão- não acerca das batatas, que fique claro, mas sobre as batatas em si, tomava-me de sobressalto como pipocas saltando da panela inadvertidamente, visto que não havia sido milho o que ali fora jogado.

A primeira vez que me dei conta delas foi na cozinha, aos seis anos. Adentrei o recinto, e logo na soleira daquela porta algo me tomou de solavanco e dominou-me o espírito de tal forma que sentei-me quieta diante da minha vó, que descascando batatas do outro lado da mesa me fascinava com sua dedicação feroz a elas.

As feições impressionantes da minha vó descascando batatas ficou gravada na minha memória de tal maneira que tornou-se um desafio de gigante decifrar o que estava por trás daquele enigma.

Alguns longos minutos fiquei ali, os braços cruzados me apoiando o queixo por cima da mesa, olhar fixo no objeto da minha solene adoração. Ela quase nem levantou o olhar, apenas escolheu minuciosamente uma das maiores batatas deitadas no seu avental, colocou-a a alguns centímetros de mim e disse secamente: "Agora pegue a outra faca".

Obedeci como quem espera flores de um amante e recebe uma jóia e então ela sorriu me olhando nos olhos finalmente. "Se você conseguir descascar essa batata mais rápido do que eu, farei um bolo só para você hoje".

Balbuciando, tentei argumentar infantilmente e com palavras que não lembro mais exatemente quais foram, que isso não era justo, visto que ela tinha muitos anos de experiência na minha frente e que eu não conseguiria, naquele momento, fazer nada melhor nem mais rápido do que ela.

Enquanto eu tentava expressar o que só tenho plena idéia do que seria absolutamente hoje, ela avançou sobre minha mão com sua faquinha amolada e quase me tirou um naquinho de dedo. Apavorada e seduzida pelo pavor, a xinguei de muitos nomes feios.
Ela deu uma sonora gargalhada e disse: "Fia, você é rápida o bastante, agora pegue a faca".

Dias depois, me ensinou a degolar galinha pra fazer molho pardo.
..

Telegrama

Grazzi Yatña

Por um segundo de antecipação ele perdera o trecho importante.

Não lembrei mais onde caberia uma vírgula, acrescentei um ponto e voltei a procurar meu isqueiro. A fumaça me fascina desde menina e cá eu tenho minhas fidelidades ao que me coloco à boca. Os outros me dão com filtro.

Achando graça, exclamei no lugar de cócegas e fiz garganta. A noite finalmente voltou e eu já acolhia meu sorriso invulnerável que não late, uma sombra me aquecendo o bloco de anotações.

Servirei o jantar cru e sem luz de velas.

Enquanto isso, a noroeste do coturno, por todo lado há fronteiras, é o que disseram.
Dei a meia-volta, soprei o guardanapo branco pousado no colo do desprevenido,
que gemeu a salamandra desértica no copo que bebeu.

Onde há espécie, alguma necessidade é absorvida e vira única pena: língua.

Dá uma trabalheira da porra não querer dizer nada a ninguém.
..

Carta

izabel xarru

Por acesa e apagada a carta, tantas vezes, agora não tenho mais ânsia de te encontrar ouvinte. Nem desprezo por não tê-lo cola e selo.
Não sei de onde veio este leque repentino, mas está aqui e é meu.
Ao lado da cama, esse abajour leituras, telefonemas e a medicação-moda que alivia o peso dos lugares onde, sabe-se, talvez eu nunca tenha estado.
Sou o livro que mira seu olhar sonâmbulo e se inscreve na retina.
Não sorrio sob o leque por puro recato . Olhe bem: você foi o homem que amo.
Castigo seus ossos com a película que torna o espelho substantivo. Sim, bancando o rei do pirulito jovem e universal, você, vejamos, poderia estar fumando uma maconha- marley-quer-prostrar-para-Selassié, em companhia de nossa filha, ou de sua avó , e ainda encontrar dignidade nisso. Como as cartas são inúteis!
Calma, a cena é de todos, eu sei.
Mas suas tragédias arrepiam o mais dedicado neófito, aquele ali de vermelho, fazendo sangue-ioga, com calculadora na mão e uma vaca na fala.
Como eu dizia, esta carta não pede.
O relógio bombeia insônias.
Não fumo. Hoje guardei um cigarro seu para fumar na janela, olhando as montanhas mais para lá. Você atenderia o telefone de madrugada. Enquanto isso, eu fumaria o meu cigarro, quase uma viagem a Paris. Sem cartas.
Este leque insiste que tenho calor.
Em mim, uma outra riqueza acena.
Ainda não sei meu nome, mas tenho aqui a passagem.

Grazzi Yatña

Tenho um tremendo sono ontológico hoje.
Conhaque.
Cairia bem.
Sim, pelo avançar onírico, um conhaque definitivamente cairia bem.
Onde paro ?
Onde parar ?
O solo faz a caixa de som tremer.
Paro no tremer. Suspirosa. Lua agora vermelha. ( Peito ).

Amanhã dizem que é domingo aqui. De modo que há aquele típico deslocamento de tempo, que leva consigo palavras. Coisa boba, como "domingo com cara de sábado". Convenção burguesa, que lucra com o tempo da ilusória infinitude. Da conversa infinita, ou da vitória de ouvir a mesma música por horas a fio, afinal, o utilitarismo nesse tempo deslocado está vencido, mesmo que não mais, não mais, a guerra possa ser ganha. A arte da Conversa, em que a conversa é vista como a arte suprema, que não deve ser pesada, que deve antes de trazer razão ( utilidade ), trazer prazer, as palavras que juntas não fiquem justas: palavras em prol apenas do prazer, em que mesmo o silêncio seja som, o da espera que sabe-se promulgada
em tempo finito. Eu, sujeito em predicado: idílio do que dizem apenas como dias, requinte com desiderato, anuência do sentido unívoco.
Bom mesmo é se adorar com exceção à regra.
Na verdade, se é que a verdade me interessa, o melhor presente é o não recebido.

E onde estou com essa conversa ?
Não sei.
Sei sim.
Ao lado da minha adolescência confessa e gozada (!!), também gosto de estar
na exatidão das palavras gratuitas.
Que bom.
Relaxo como se fosse agora, ombros e tal: a minha hora é linguagem que veio do depois.
..

Grazzi Yatña

Nada ficaria por fazer.
Dissemos algo bem distante da preguiça, a vida toda, não lembro bem o quê pois o ninho era silêncio agitado, desembalando mundo e chacoalhando do acaso.
A intensidade da clausura mais linda nos trouxe o entendimento da fome sem conclusão de dor.
Ainda vejo as ruas como enquartelamentos dos vestiários, salvo alguns ataques de terrorismo poético mas pobremente sem encaixe de significado amarrados fatidicamente pela esperança. Ainda bem que tem você nu, desafiando todos os discursos e bem inserido nos gols.
Sempre gostei da nossa cidade, cidade que é zona de apaixonamento.Cogita-se liberdade só quem não a suporta em si.
As crônicas mais aceleradas, debochando do tempo-espaço entre um gole e outro, nos cabe perfeitamente: passado, presente e futuro é só um pouco de ridículo na fumacinha do meu cigarro nos sacando.
Existe o Sublime, após e mesmo antes da beleza. Belo é balbuciar. Sublime é o trovão
com relâmpago. Ainda mais se cai perto, ou se cai longe, iluminando montanha como se fosse fantasma enorme e visionário.
São três os estados da matéria: a ironia, a indiferença, a amorosidade. Com você, sempre tive isso de baixar a guarda e permitir o amor.
Quando a guarda está levantada,cansa mesmo, é a ironia, mas ela defende da indiferença, que dá um enorme sono de viver.
Claro que não é tão simples. Mas pra te dizer do amor, pai.
O que resta da experiência do sublime é uma espécie de categoria da memória, que podemos chamar de "O retorno".

Bourbon Está Ok.

Por Paulo Castro.

-ei cara você precisa pensar em subir na vida.

disse isso dando a cotovelada de sempre, antes de dizer a mesma coisa de sempre,

que consistia em propor algum negócio "inédito nas paradas" que já eram garganta de museu.

- tudo bem, um dia eu subo. o que você quer beber ?

- não quer nem ouvir ?

- bourbon ?

- pode ser.

pagou a conta, a do outro e colocou uma nota de cinco entre a coxa dançarina e o cano de metal reluzente e perfumado. uma piscadinha e quem sabe mais a tarde.

mais a tarde logo estará em silêncio, ele sabia, um silêncio na cama de molas, no chão, fumando na janela. bem de lá era possível ver a igreja e suas gentes que entravam, saiam, sem carregar nada de novo fora uns dez passos mais altivos que logo cediam à corcundez, mesmo nas crianças e nos flocos de neve. como sempre. era engraçado. era triste. engraçado de verdade sempre é um bom tanto triste, pensou e disse monocórdio para a foto de uma desconhecida que habitava única a parede.

aquela foto já estava lá quando alugou o apartamento e nunca vira motivos para retirar de seu pouso, a moça sorria em branco e preto e de onde quer que você ou eu ou ela a olhasse, sempre estaria olhando para nós. brincava que era sua namorada. fumavam juntos, ele assoprando a fumaça em sua cara sorridente, receptiva.

das vezes em que trazia mulheres para o local, não pensava na jovem mulher emparedada. mas raramente pensava em alguma coisa quando trazia alguém para o, seja dito, local. as mulheres falam automaticamente e se sentem muito bem, apenas você dando espaço para que elas assim o façam. sorria vez em quando, concordava entre tantos, sem nem ao menos saber, e isso bastava para que o sexo a seguir fosse mais eficaz que a igreja. dava a cada mulher, via pela janela, fumando pela janela ( antes de terminar o cigarro na foto de sua namorada ), que lá iam altivas, donas de si, cheias de certezas, oferecia uns trinta, trinta e cinco passos. engraçado, triste e relativamente inútil, na neve torta.

bem diferente de ficar na cama brincando com a mola solta que rasgara o estofado. desce, segura, pula ! no mais absoluto silêncio. até que ele e a mola adormecessem, de bem.

então tinha ou não tinha algum trabalho pra fazer. pedreiro, bibliotecário, observador de flores e pássaros. disso ele gostava. um velho que o contratava todo verão e pagava pouco, mas as recompensas valiam: via pássaros ( feios ou bonitos, alguns deformados, anormais, pela fumaça e o azeite citadino) que não constavam no manual, sempre ampliado, que o velho anualmente lhe armava as mãos para olhos. fotografava. fumava um cigarro e só então, antes de se levantar, sorria. pensava em como poderia ter sido a vida exclusiva de sua namorada, provavelmente já morta, diz ditado, pouco importa.

ou não tinha mesmo um trabalho para fazer, restando pular essa parte e voltar ao bar, ao cara do cotovelo e às dançarinas, já de noite e com alguma algazarra dos turistas, que não incomodavam por não irem fundo, sendo apenas turistas de superfície que eram. dos frequentadores, incluindo a sua, as banquetas eram cativas e os melhores ângulos para aquelas moças verdadeiramente belas e sem grandes falas, fora as músicas de Serge Gainsbourg.

- Bourbon ?

- Não quer mesmo ouvir uma parada que pode mudar sua vida ?

- Não.

- Bourbon está ok.

º

Ela

texto de Izabel Xarru

Guardo um porquinho, duas hienas, uma pata, três carneiros, uma sombra, um vagão, algumas árvores. Encosto a cabeça na cadeira. Guardo os ovos dentro de trompas de falópio, movimento os cílios, enxugo dois desterros e um vagão. Soa o tiro: sou amada e é verdade. Coloco dois terços num quarto, apago a luz, respiro (isso dói), trago o caminhão.
Entre seus ombros está um mundo de rococós. Ela confeita o bolo com tudo que não existe e cresce em mim como uma ave. Ela me leva, eu peso, ela me leva, eu afundo, ela corre, admiro, ela voa, eu caio no vagão.
Apesar disso que não armo, agradeço.
Não sei a quem. A algum circo. Tabuleiro.
Não, porque ternura.
A ela, talvez, meu único abraço marinho.
E a despedida dos afogados.

Grazzi Yatña

Pano de muro ao deitar costas

incidiu suposição de espectro

e verteu viés.

Costas a deitar muro

rolando macias

na boca

da pele:

engenho.

PAULO CASTRO - Arma do Sexo.

Próximo da meia noite você me aponta uma arma do sexo.

Bem perto da meia noite eu encho a boca de comprimidos,

com cuidado para não derrubar nenhum,

são lindos, perolados e rosas,

tenho gatos e cachorros em casa,

mas um tanto antes eu abri aquela garrafa de vinho que comprei com meu primeiro, porra,

meu primeiro salário,

e desde essa época ( eu usava uma gravata borboleta e me abaixava com os comparsas para beber no gargalo o que tinha de mais caro no bar),

bem assim desde essa época, ou um pouco antes,

eu já sentia o útero crescer entre meus pulmões.

E hoje já é amanhã e você vê a garrafa vazia de vinho,

tua arma de sexo filmada em labirintite,

e me diz: - Seu sedento !

Brinco com alguma coisa em sua bunda,

e digo que você ainda nem existe, o que é uma tremenda pena,

mas a polícia da arma do sexo tenta sentir cheiros de xoxotas

na minha cama de casal,

e comparar uma com outra, se foram juntas, em sequencia,

se gozei mais com essa do que com aquela,

se o gozo com você e sua

a sua xoxota, vai apagar de mim como um tiro de arma do sexo,

todas as lembranças e risadas junto aos comparsas,

exatamente essa polícia do sexo que faz com que você não exista

e eu possa mesmo assim brincar em lhe enfiar o dedo no rabo

e ser gostoso, mesmo que sua bunda ainda seja linhas pontilhadas

contendo uma carne desarmada, sedentária,

fora os exercícios anaeróbicos ridículos por definição

e algum David Bowie da fase boa,

mas isso foi muito antes da meia noite de hoje

da meia noite de ontem & amanhã,

e toda massa incluída, com suas xoxotas e meus choros deitado no chão, em uma cama de hospício, em camas de hotéis caros que nem me lembro mais e a irmã de um amigo que conta que naquela época, sempre bem depois da meia noite, eu chegava bem louco de cocaína sei lá e exigia quartos presidenciais e que a condição era terem vista pra piscina e tocadores de discos, que eu queria que todo o hotel tocasse as minhas músicas para você bem ver como apenas algumas meia-noites tornam um cara razoavelmente legal em um babaca total. E boa época de David Bowie ainda, convenhamos, até combinando com sua arma do sexo, e com essa maneira de ser sedento e carregar atemporalmente um útero entre os pulmões.

Toda essa conversa parece te enternecer muito e até você dá risadas, enfim, um sucesso de aeroporto, mas tenho que calar a boca completamente pela questão da polícia da arma do sexo exigir que você me faça engolir a sua xoxota, os pentelhos aloirados entrando no meu enorme nariz, um acesso de tesão e náusea, mas é o que a psicanalista armada sexualmente, uniformizada de banca de jornal & revistas liberais exigiu-te, bem na meia noite, ou um pouco antes ou depois dela, sedento ontem ou depois dela, você ou outra, você é em mim outra de si mesma e isso é a única explicação para seu amor por, caramba, por mim.

Me parece tão absolutamente óbvio o fato de sermos molestados ao nascer que não posso entender tamanha meia noite com guardas. E gostamos, apesar. Sedentos, contudo.

O fato é que pérolas e rosas fazem o efeito e não posso mais, nada mais, além de dormir o sono proibido, pedir que você entenda que em todo encontro a graça está nos desencontros ( esse filme joinha passando na televisão em "MUDE" às custas da ausência de abajour), que essa é minha maneira de ver a vida e que isso já está um pouco difícil de mudar, que fosse a lua, entretanto.

Você também quer contar uma história, se fazer interessante ( outra dica da pedagoga da arma do sexo), mas peço que apenas fale, me olhe e como nos desenhos animados antigos, musicados livremente, siga as bolinhas saltitantes do tempo em rádio relógio.

Logo mais,

, memória adiante,

será meia noite e toda a vida que a cerca em círculo foragido.

º

Grazzi

Dejavuzinho.
Eu costumava assobiar em algumas madrugadas.Calma, eu assobiava quando a noite ia virando silêncio, na medida possível entre alguns risos energúmenos alheios.Então, no corredor, assobiava aquilo e aquilo que faria a qualquer tipo de serial killer indiferente, cheia de compaixão.E outra música saltava onde só se assobia onde o corpo é surdo. Carne no canhão do ritmo.Matei e nem fui ao cinema. E eu..cagadinha de Às, ouvindo os ecos:

"Essa nasceu de bunda pra lua essa nasceu de bunda pra lua"

Limpinha a poltrona, Ó..
Agora soquem nos cus.

Diálogo

Grazzi fala com James

- Heinz é um ketchup. Relacionado a John Kerry por matrimônio, para um português. Bigode e tudo. Às vezes não não não igual sim, mas quase sim. Eu sou tão preciso que você é borrado.

- é normal. Batatas não suportam a pressão da mostarda e Elvis usava barba postiça porque não falava português de cavanhaque.

- Agora você é impreciso: cavanhaque ou cabratoque? falava ou fava? fava, minha pequena chickadee!

- impro viso, pequeno mogli. não fava faz favor!

- guise em seu não mogilalismo não (não é?), um guisado de mogilalalia um pouco desafinado. Me dá mogigrafia, mas não mogligrafia.

E agora?

mogiganga de moganguista

- crisalida mente batifunda sim (sim). afina o instrumento na lenha,
megamonte. Não me dê cami que te dou quase.

- cami dá e cami leva fora, mas camisinha não (não) é (não?) camisa com exceção de sapos. E agora, caminha para caminheta?

Silverado da Argentina desafinacami?

- capine a pino nada leva sem enxague (ne nada!). é agua de barrela descendo.
Não foi? Cruzou o Sinai?

- cruzou Sinai que monta um onanger que leva uma palavra de onomatopéia no saco de orelha dele,
em baixo do rusksack da peruca de orelha dele atrás do lóbulo da orelha inclinado para um lado dele

não lacrainhas, por favor

mas passa uma almôndega

Onde fica o Hotel Ipiranga?

- Boris cardume no Mar Negro grita: -Peixe não, Noruega!

Passa-me amêndoas, Óleo de urucum! a madeira deitou o lenhador.

Onde? Ali no pau de sebo, viola!

- voilà viola voilà viola voilà la là la là la làla tralalà voilà viola

- não tem voilà em seu jardim?

- tem sim, dentro do quadrado do girassol. tava vo alando no seu voilà, monsieur beija-folha!

- Eu tenho florescendo árvores de barata. Disto eu faço sopa de orgulho, o primo beijando de mimosa.

- lacraiei no risofonte polis.BZZZZZZZ


- hihihihi

Grazzi

Desatolou poeira acordada num lugar antes da trilha.Lancei diferença de freio em flecha.Pingou livro e anotei desprezo no poema, um épico assaltou a chuva e foi mais por menos bem lascada.Quem sabe caduque permissão de atalho, a lama.

Paulo Castro - Camadas.

Camadas.

Você é feita de camadas. Tal qual eu. Todos.

Mas quem ficaria assim com o osso do pé forçando a pele,

ao se esticar,

molhando samambaia ?

Quem mergulha em um lado da piscina,

para emergir do outro, saindo da água já de olhos abertos e em mim, pulo instantâneo, eu.

Camadas que começam, atingem um centro e recomeçam.

Barriga é costas.

Costas e terra. Barriga e sementes.

Mas tem o algo que se diz perdido, para sempre, arrematados curáveis de criar uma história

em que se possa viver dentro dela, sai das costas a terra, T.S. Elliot viveu pouco demais - mesmo tendo sido assim tão velho - para jogar sobre águas e samambaias,

os pés da força e da água em posse,

acusação de que somos Homens Ocos.

Você não se interessa quando falo de T.S. Elliot, ou dos lugares secretos ainda onde hoje vivem chamas romanas, imemoriais salivas sutilmente perfumadas,

mas caminha pelo quarto do hotel, sabendo que sei e que olho,

a dança da pintinha em seu ombro,

metonímia desejante que fode com a teoria das camadas,

acaba com os poetas impotentes,

e redireciona minha fisiologia para as fumaças que escapam

pela porta do banheiro,

de seu banho quente,

em que lava o meu sêmen meu como - imagino - teu & a coisa mais-natural-do-mundo,

enquanto camada boca, camada língua,

assobia daí uma canção que me faz

sorrir,

misturar-me ao forno ventre,

acender um cigarro e aguardar o momento mais displicente em que

jogará o roupão de banho sobre a cama

para poder me falar algo assim:

- Adoro peles felpudas e, venha, adoro sua nudez.

º

Grazzi Yatña

Fui ali.
Então peguei um motivo, bati no vento que deu pedra e entrei.
Parecia tontice tanto aceno de grandeza em moinho.
Expliquei não, a trovoada me jogou um baticum e distraí razão.
Festa do arroz comendo jabuti e eu lá, soprando o sim, mordendo o não.
Deu em balão vazando bonito.

Vestiário

texto de izabel xarru

Nem a alegria nem a tristeza vieram tagarelar aqui, com seu lencinho de prata. De longe, uma memória assoma: o medo é quem me reza . E o medo quase nunca é o que padece. Ou olhos afiados no trecho o benzem com armaduras e cisco pré-natal.

A última emoção foi no vestiário. Estávamos as quatro. Eu, uma inimiga (improvavelmente) tornada amiga e mais duas amigas. Uma delas assassinada no momento em que foi tomar o banho do outro lado. Quando chegamos a procurar, ela tinha a aparência de um rolo de sangue cinturado, cabelos na ponta. No mesmo ambiente. Não vimos nada, nem ouvimos. Ela só acabou. Assim: Fim. Ele ainda estava lá. Não teria por onde sair.

Nós saímos. Encontro as subidas em que os carros se tornam mais lentos, rua de terra, sensação de perigo. Queria correr, ir para longe, onde não pudesse ser vista ou suposta. Aquele homem pesava em meu corpo como um caminhão de ossos de museu, ainda escorrendo salitre dos músculos, muitos músculos. E me apodrecia as quilhas e navalhas.

Entro na casa em que eu passaria a morar em poucos dias. Ela ficava perto de muitas árvores em um bairro nobre, mas estava ligada pela minha vida ao vestiário que eu acabava de abandonar. Isso amarrou vespas nos meus tecidos, esfriando cada estação em uma mão que desce a coluna e quebra o cóccix.

É pior ler que as portas principais não estão lacradas. Nem os vidros.
E que, encostada em terra e mármore,
não há voz que me ouça o tranco.

Exposição

izabel xarru

Recolhi o naufrágio como um tecido agarrado à pele: ele me sussurrou 'incêndio' através dos ossos da minha mão/
desde então, o que ouve, em mim, é mais interno e tem acuidade de olho/ o que fala já não sou, /
o que anda é imóvel como uma certeza. /

Adoto o esquecimento: a seda não tem memória, só estampa/
Imprimo a lua nos acontecimentos/
porque/
aqui/
a brisa me basta em nome da noite. /
Todos os vocês estão mortos/
Todos os eus os velam/
e Deus é uma pedra convidada a me afiar/
Dentes/
Percurso/
e Imagens.

Na fala

texto de Izabel Xarru

Nem que fosse a fórceps. Dali, do labirinto externo que sugava para o ouvido a mais nociva doçura ou estilhaço de vidro no esôfago, teria saído meu primeiro filho. Foi dali. E vingou. Seja lá o verbo como seu destino. Filho que rompeu o ocre do afeto e corrompeu artérias, recaptações, alcances, atuações, cismas e otras cositas más.

Ah, sim. Vinha com força de pedra formada no fogo. Naquela antiguidade estúpida como um monitor de mortes sem mensura, aquele retorno que reproduz e não interpreta. Ali estão as bradicardias com queda de saturação, o rosto-hematoma, e vão apitando, a cada impulso milimétrico do Corpo, os seus sensores. Reunidos em gangs, entre iguais, os iguais, entre os rostos em deformação, os piores sons, as imagens que atravessam as cartilagens e incrustam nos Ossos, a perda irreparável de sangue e oxigênio no cérebro.

O Corpo: este que nos une e separa, como uma vírgula, ou uma caverna sigilosa, ou uma vigília que esmaga.

Agora vou dormir. Sabe o que é isso?

Ele será Seu.
O nome dele é Música.
Ele tem diásporas nas extremidades e ouro laminado em cada senha.
Átrios: entre e venha, no mínimo, Pérola.
Venha de joelhos, caso se sinta mais confortável.
O melhor, eu sei:
O mundo não produz duas anêmonas de mesma cor
e as hóstias, fulano, as hóstias...
nunca valeram a dor da Confissão.